Enojado con la larga

Silla, mesa, mesada, banco, banquito

Esas forman le dan.

Para que mi ocote escuche al orate

Tiene título el siome, PI EICH DI!

Pero cuanta cara de gil…

Habla de lo que le dijeron que sabe

Y nosotros asentimos,

Creemos saber.

Ese conocimiento perfumado con esa sigla

Que si la apretamo con lo piece hacemo vino!

Que nos pone del marote!

Hace olvidar para el oral,

El escrito, la tesis, el informe… el parcial!!!!!

UVA se escribe solo con V corta

Porque con la larga ya me los tienen...

Al plato!

Y no es vagancia lo que impide,

Es el sopor el que invade y asfixia.

Casi apoptosis mental,

De ver a estos cerebritos actuar.

Tener malos modales

Cero diplomacia

Poco compañerismo

Mucha arrogancia.

Que se metan en el culo!

su icu bien adentro del culo!

Yo me mamo con la uba que si vale la pena

La que se escribe con la que es bien corta.

Y los miro desde mi altar

Del burgués que juega al proletario

Y se va a laburar

Como un obrero más.

¡Porque puede!

¡Porque quiere bailar!

Sobre los esqueletos de estos muertos

Que se creen vivos

Y de pedo pueden concatenar

Dos palabras dos

Si no es academial

¡Ya fue!

Invento palabras.

No necesito título para eso.

Solo una mente despierta

Con ganas de tener liberta.

Para no dejarme siervo,

Ni aceptar la condena

De la institución a la que embisto

Porque sé que no soy bien visto.

Con malas rimas,

Sin el colorido

Como prima en los que salen de ahí

Y exigen que unos versos tengan

Me chupan bien la verga!!!!

No hay nadie que detenga!!!!

Mi poesía anti letras

Anti academia

Anti buen gusto

Bastante sucio

Ya se

Ya pierde sentido

¿Será por qué no tengo el gusto por el estudio?

Por eso sin cadencia sin ritmo

Esta poesía pierde lo fluido

Pero no puedo terminarla

Nunca supe cuando cortarla

Pum! Murió!

Así!

De sopetón!

Fracaso

Está bien, es bueno que sea difícil

Uno se arremanga y se ensucia aún más las manos

Las uñas más negras, los cayos más duros

Un par de rasguños 

Brazos cansados, piernas torcidas

Espalda enmohecida

Bien que vale el esfuerzo

Todo sea por una

Una más

Y lo prefiero ahora

Que se me llena el cuerpo de sudor

Porque el calor no ayuda

Y tu compañía genera estupor

Si, en mi ser

Porque tu belleza es grande

Y tu sonrisa también

Siento ganas de tenerte a mi lado

Pero sin compromiso

Algo que sea huidizo

Como la brisa, que de noche calma la tibieza

De estas tardes de primavera

Regalame una noche más de danza y birra

Estoy seguro que no podes decir que no

Porque me gusta imaginar que ganas no te faltan

Y cuando en uno o dos días te diga mi propuesta

No pares de asentir con la cabeza

Te mando un beso bailarina

Hasta acá llegó mi inspiración por hoy

Me llama la nitrato reductasa

Pero el fin de semana mi llamado va a ser a vos

(y espero un si rotundo!!!!)

Hospital

Me dejaste con el olor en los ojos, picor en la nariz.

Tan fugaz, tan banal, tan incierto como el movimiento de tu muslo.

¿Por qué no otro momento?

¿Suficiente por hoy? ¿Para mañana también?

¿O sólo yo siento que siempre tiene que haber algo más?

¿Será que soy insaciable?  ¿Que soy incondicional a mi pasado?,

Reciente o lejano.

Y es que recuerdo

Esa bocanada inundando tus pupilas,

Tosen  tus rodillas,

Se estremecen mis uñas,

Se me para la axila.

No obstante viene el silencio,

Tu silencio.

Ese que dice:

¡Sí! ¡Estás solo en esto!

El silencio, tan grato en otras ocasiones...

Pero este deja un halo de duda, de impotencia

Viril.

Porque conlleva el no saber

Algo que siempre me molesta,

Como el veneno del mosquito en la arteria.

Pero esta vez voy aprender a superarte

Silencio,

Esta vez te abrazo 

Me quedo sonriente

Sin pensar que detrás de vos viene la muerte

Porque ya te van a romper silencio

O tal vez, espero,

Dejar de disfrutar tu ausencia.

(Y pueda empezar a extrañarte)

Confesión (la última en formato duo)

Lo único que me gusta de las fiestas, son los regalos. Tamo?

Y dejaste esto escrito a medias y nunca más volviste a escribir conmigo.

Será porque solo te gustan los regalos y no regalar, será por los hechos ocurridos entre este borrador y el presente que me encuentra rellenando la única frase que escribiste.

Era divertido ser tu amigo, la verdad que se extrañan ciertas cosas de nuestra amistad. Creo más que nada porque la melancolía y la nostalgia en mi paladar algunas veces tienen un dejo de dulzura. O será porque pensé que había encontrado a una amiga de verdad, que se parecía a mi en varias cosas, que podía confiarle ciertos deslices de mi vida, que me presentó un gran amor. Tal vez hay algo más, seguramente hay algo más, todos sabemos que hay algo más.

Confesión le pusiste de título... y después de eso una oración que no merece la fuerza que esta palabra da a lo que vendrá. O por lo menos es lo que creo, y soy muy creyente.

¿Querés una buena confesión? Yo tengo una buenísima, que a toda esta historia le pondría un final mucho más dramático del que tuvo. Una que estoy seguro que se intuyó en su momento y de la que probablemente se tuvo tanta certeza de su veracidad que asustó a los conocedores de la misma; porque era hermosa y trágica a la vez, porque convertía a todos los actores en seres viles, terriblemente humanos (con lo que me dijeron que se llaman bajas pasiones a Flor de piel). Porque somos así, porque no lo podemos controlar (aunque si ocultar). Y porque las mentiras muchas veces no son bien camufladas.

En fin, fue divertido, me parece que este blog solo me pertenece a mi.

Un gusto, una disculpa y un beso.

Pensar = Rebolución

 Cerca de la facultad se encuentra el Parque de la Memoria, lugar destinado a ofrecer un recuerdo sobre lo que pasó en Argentina entre el año 76 y el 83. De todas las expresiones artísticas que se encuentran ahí, hay una en particular que siempre me llama muchísimo la atención y no es sólo por su tamaño. Parecería ser una chapa metálica pintada de bordó la cuál esta agujereada, y esos agujeros tienen formas de letras. En la chapa está escrito: Pensar es un hecho revolucionario. La frase de por si me produce escalofríos.

Hace un par de meses, para un trabajo práctico de la facultad, con un compañero de mi grupo de trabajos prácticos tuve que ir a entrevistar a unas personas que casualmente trabajan en este parque.  Al pasar al lado de esta chapa le comenté que me parecía una frase muy buena, él me dijo que no estaba de acuerdo, no recuerdo su argumentación pero sí recuerdo que cuando me preguntó por qué pensaba que esa frase si presenta cierta veracidad yo no supe responder.

 Desde ese momento, cada vez que veo esa chapa me quedo pensando por qué me moviliza la frase que tiene grabada. Hoy creo tener algunos argumentos y preguntas que pueden acercarme a una fundamentación.

 Tal vez a dicha oración le falta ser más explícita en el sentido de qué entiende por pensar, o tal vez deja a juicio del lector sobre qué cree que es pensar y desde ahí poder analizar si puede llevar el adjetivo revolucionario. Por ende el primer planteo sería: ¿Qué es pensar?  Y luego: ¿Todo acto de pensar es revolucionario?

 No voy a recorrer la primera pregunta, simplemente dejar en claro que mi postura rudimentaria sobre el pensamiento es la siguiente: Cualquier relación entre ideas, criterios, opiniones que lleven a una conclusión es pensar. Y esto ocurre naturalmente en el humano. Las acciones que realizamos las elegimos en base a algún o algunos criterios, no se efectúan azarosamente.

 Pero a mi enseñaron que todos lo que mis padres, profesores y gente diversa hicieron por mi es enseñarme a pensar, darme herramientas para que yo pueda pensar. Me gustaría cambiar esta idea por la siguiente: Yo mismo tengo las herramientas para pensar, lo que mis padres, profesores y gente diversa me dieron fueron pautas sobre como pensar o hacia que conclusiones llevar mi pensamiento.

 Y acá es cuando  “Pensar es un hecho revolucionario” si tiene validez. Pensar es un hecho revolucionario cuando pongo mis criterios para tomar decisiones sobre cómo actuar. Pensar es un hecho revolucionario cuando pueda ejercer este acto libremente, sin el encausamiento del otro. Cuando puedo decidir sobre los valores que tomo como correctos o incorrectos, cuando puedo dudar de lo cierto hasta no experimentarlo como tal.

 Pensar es un hecho revolucionario porque la revolución es cambio. No es estatismo, es  un dinamismo constante. Es más, para que haya revolución debe existir el acto de pensar, ya que el no pensar no permite re elaborar los criterios con los cuales se acciona y la revolución es un actuar distinto al que se está establecido.  

(Tiempo después)

 Hoy me encontré con otra frase “La educación da libertad”. Está escrita en un colegio cerca de casa. Esta no me gustó, esta es mentira. Cualquier educación no da libertad, más bien estoy seguro que hay muchas educaciones que encarcelan, secuestran el alma y el libre pensamiento, hasta encadenan las buenas intenciones de las personas.

Tan difícil decidirse y opinar sobre qué es pensar, sobre qué es educar… Y más hoy que soy un intento de educador.

 Lo que sí puedo concluir es que lo que si da libertad es el libre pensamiento, es el poder decidir qué pensar o qué tomar como educación. Escuchar y saber discernir, abstraerse y abstenerse de caer en ideas que por más persuasivas que sean esconden el egoísmo propio de esta época.

¡NO MÁS!    

Lengua panza lengua panza lengua panza lengua

 Que una me salga, sólo una. ¿Es pedir mucho? Que la sonrisa no me la saque nadie, saber que no solo es sincera sino cierta la sensación de victoria, la posibilidad de no derrota, la profunda algarabía del Flawless Victory como decía unos de mis videojuegos preferidos de la tierna infancia. Que todos los personajes de mi cabeza aplaudan y me palmeen la espalda, que nadie pueda dudar, que nadie pueda negar, que nadie pueda contradecir que el dulce sabor del éxito cae gota a gota para volver a llenar de humedad mi lengua fatigada de tanto jadear desdicha y anhelo de victoria completa. Porque lamió botas de éxito ajenas, porque se llenó de tierra ante cada caída, porque hasta sintió el gusto a mierda de los insultos y bajezas que otros perpetraron y que la dejaron con cicatrices. Grandes, bastante grandes. También con llagas, con hendiduras y con cortes, pero tan seca está (ésta) que ya ni puede sangrar… Pero esas gotas dulces  curarían todas esas heridas, toda esa sequedad. La volverían rozagante, volvería sentir sabores, hasta casi que podría oler como si fuera nariz, tal vez podría ver como mis ojos ven.

 Extraño los sabores, porque los sinsabores la insensibilizaron, tan áspera que la comida pasa sin ser degustada, el vino no llega al paladar y las bebidas más espirituosas no queman. ¿Dónde quedó mi saliva para ayudarme mientras me esquive la dulce gota? ¿Dónde puedo encontrar un manantial que me deje volver a sentir, volver a hablar? Porque con la lengua así solo puedo balbucear, mis palabras no coordinan con mis sentimientos y esto se lo culpo a la sequedad.

 Si, mis palabras no son las que eran, no son las que son. Mi lengua me miente porque se siente seca y me castiga haciéndome decir cosas que no digo. Extraño cuando era mi compañera y no me guardaba rencor. Cuando ella respondía a mi mente y permitía que lo que dijera fuera lo cierto en mi pensamiento, fluyendo como fluía toda la saliva que la humedecía.

¿Y vos?  ¿Vos que tenes la lengua húmeda podes decir lo que pensás? ¿Cómo se siente esa gota dulce que yo anhelo? ¿Cómo se siente saber que si salió bien? ¿Cómo se siente el triunfo? ¿De verdad existe?

 Ahora mi lengua me dice que sí, que cuando ella este húmeda de vuelta, cuando salga de costado porque me concentré o cuando encuentre un algo para saborear voy a volver a creer en el éxito aunque me siga esquivando.

( Lo peor, los éxitos a medias.)

Entonces, cuando vuelvo a sentir el alivio del líquido que ayuda a mi afligida mucosa…  se desvanece! como si un viento del Sahara entrara a pesar que mi boca esté cerrada. Y esto es tan cotidiano que ya me tiene los huevos al plato. Si, si, llegué, GANÉ, no, no, no gané, PERDÍ, estaba ahí, lo tenía, se fue, SE FUE, no puede ser, si recién estaba ganando, por qué, por qué te vas, si me elegiste, ESTABA GANANDO, no te vayas, no te quiero dejar ir, no podes irte, no te tenés que ir, sigo siendo el mismo que recién, por qué cambias de opinión, por qué dudás que me tenés que elegir, de una vez por todas quedate acá y no te vayas!

QUIERO CREER QUE NO EXISTE ESA GOTA, QUE TENGO QUE JUNTAR SALIVA Y HUMEDECERLA YO MISMO, QUE EL ESFUERZO EN GENERARLA ES MI ÚNICA POSIBILIDAD DE ÉXITO, QUE  MI SALIVA ES LO SUFICIENTEMENTE DULCE PARA NO TENER QUE CREER QUE EXISTE OTRO FLUÍDO MÁS DULCE, MÁS EMBRIAGADOR, MÁS LÍQUIDO. EL ÉXITO ESTA EN MI PROPIA SALIVA.

Estoy perdido

 Estoy perdido, voy por la vida en contramano. Pero, a diferencia de Andrés Calamaro, no hago esta declaración desde el triunfo, si no desde la derrota. Cientos de miles de ejemplos de vida me demuestran que yo fracasé, que mis intentos siempre fueron fallidos, que mis decisiones fueron todas erróneas. Ninguna meta fue conseguida, no hay logro en mi desdicha. 

Y esto del destino es una falacia de mi angustiada mente, puesto que si el destino quiso acercárseme, y ser mi fiel compañero, yo no habría podido echarlo. ¿Quién en su sano juicio esquivaría el buen augurio del destino? ¿Quién es el insolente que ante todas las beneficiosas oportunidades que la tan mentada suerte pone a sus pies es capaz de darle la espalda?  Yo no creo que pueda existir semejante ciego para no poder aunque sea olfatear todos estos llamados a cumplir lo que debe ser.

 Y aquí es cuando esta idea del destino empieza a hacer estragos en mis siguientes pensamientos, aquí es cuando los si hubiera empiezan a perder el sentido. Se me ocurre un ejemplo maravilloso para debatir (el lector sabrá que el debate será interno, pues el medio que nos atañe no permite una discusión que podría ser más que suculenta, sean libres de comentar). Resulta que un sábado con unos leves rayos de sol, quien les escribe y su entonces novia fueron a pasear por el Parque Rivadavia. Luego de recorrerlo se sentaron en las mesas que hay cerca de la feria a jugar al ajedrez. En medio de la partida un señor mayor se sienta a mirar la partida. Al terminar la partida le pregunto al señor si quiere jugar un partido, el señor acepta gustoso. Era la primera vez que iba a jugar contra un desconocido y sabiendo que el diablo sabe más por viejo que por diablo temí que la partida se resolviera en 4 movimientos.

Los dos salimos al ataque, el medio del tablero era una pared casi infranqueable de peones, alfiles y caballos. Me empieza a acorralar ya que su movimiento de peones estaba muy bien sincronizado y yo flaqueé al concentrarme mucho en los caballos y la reina, con lo cual su muro no solo se hacía cada vez más grueso si no que ponía en peligro varias fichas de valor de mi color. Dos movimientos más y,  turno de mover del señor. Este mira el tablero y me sorprende: ¿Hacemos tablas pibe?.          - Anonadado inquiero ¿Por qué me ofreces las tablas?. El señor ríe y me dice: Mira pibe, vos recién tuviste oportunidad de comerme la reina sin perder ninguna ficha. Ahora yo te gano fácil, así que me parece que lo mejor es que hagamos tablas.

 Le pido que me muestre como era la jugada y me la enseña. Tenía razón, tuve una chance de comer la reina, desarticular su ataque y tenerlo a mi merced. De lo que no estoy de acuerdo es en que después me ganaba fácil, no niego que el señor me podría haber ganado pero no tengo posibilidad de saber si yo hubiera tenido otra chance y la hubiera aprovechado, o el señor hubiera dejado pasar una oportunidad tan buena como la que tuve yo.

 De lo único con lo que puedo especular es por qué el señor, estando seguro que en un par de movimientos me ganaba, no siguió la partida hasta ganarme. Una  posibilidad (de muchas) que se me ocurrió es que se aburrió de jugar conmigo al ver la partida tan sencilla de resolver. O tal vez, al saber que la partida en realidad era/fue mía, prefirió el honor de marcar un empate respetándome como rival.

 Igual parecería obvio el desenlace que hubiera tenido la partida sabiendo que el señor tiene más años jugando al ajedrez que yo. Plus, comentó haber leído libros sobre el juego y viniendo de una generación más adepta a estos pasatiempos creo en su mejor pericia en la lectura de una partida.

Ahora, las dudas.

Al no ver la jugada, ¿Se me debe clasificar como un mal jugador, que desaprovechó una oportunidad única e irrepetible?, ¿Era la única chance de tener una posibilidad tan clara, en una partida tan cerrada como la que se venía planteando, de ganarla? ¿Realmente esa jugada definía absolutamente el partido? En igualdad de oportunidades, o sea teniendo la experiencia y el conocimiento sobre el juego que posee este señor, ¿Hubiera sido imposible que yo desaprovechara una chance tan clara de ponerme en ventaja en la partida?

Volví, espero que con inspiración

Los 15 minutos de fama

Mi laburo acarrea un problemón, soportar los quince minutos de fama de ciertos personajes. Muchas veces, en ciertos eventos se coloca a gente a "animar" y a llevar un evento adelante, presentando y notificando las distintas actividades que sucederán. Pues bien, la gran mayoría de dichos personajes creen ver que ese es su momento para despegar de sus vidas mundanas, de su rutina proletaria o clase medista. Que luego de dicho evento, al desplegar todo su carisma y potencial, los laureles del éxito y la fama mediática chabacana le pedirán que preste sus servicios de ahí en más por grandes cantidades de dinero. Entonces, creen ser fundamentales, hasta más importantes que las actividades y/o artistas a presentarse. Se preparan física y mentalmente para cada día a actuar, y pretenden ser ovacionados.

¿Y qué tiene esto que ver conmigo? Pues que yo soy el nexo entre este señor/a y el público, que hablará de él en la semana, que gracias al boca en boca llegará a la cima, conseguirá siempre trabajos delante de un micrófono, con luces encandilando sus ojos, y la sensación que miles se alegran al escucharlo.

¿Y por qué me molesta esto? ¿Por qué no solo reír ante tal burda demostración de falta de talento como humorista, como líder para mantener a una multitud (ya sean cientos o miles) pendiente de qué dirá?

Porque este personaje reclama mi colaboración, yo tengo el poder de dejarlo sin micrófono o sin música cuando el la pide, y todo al alcance de un botón o de un descuido. Por lo que se genera una relación bastante particular de amor odio. Amor, porque debemos trabajar juntos, porque él me necesita. Odio porque ya estoy podrido de que todos me den ordenes y no entiendan que se hacer mi laburo porque que hago caso omiso, siempre diplomático, a la cantidad de pedidos y recomendaciones de ignorantes en mi área de trabajo sobre lo que tengo que hacer. Que ellos simplemente hagan su trabajo de presentar a las actividades y los artistas, y como mucho, arengar un poco al público, nada más, ¿Es demasiado pedir? Parece que si porque en ese afán de fama es cuando el nerviosismo, el querer ser lo que uno no es, juegan en contra. Todo por conseguir un poquito así de reconocimiento público.

Ayer, cuando estaba pensando esto en un bondi a las 4 de la mañana mientras cruzaba media Capital y los dos primeros cordones del conurbano pensaba en detallar más las actitudes de estas personas, pero decidí, para no ser burdo como ellos, que era preferible un mero pantallazo y que los lectores liberen su imaginación a darles forma.

Mi Zeide

Mi Zeide falleció un domingo 5 de Junio del año 2011. Tengo sentimientos encontrados con él, pero siento la necesidad de hacerle un pequeño homenaje. Esta necesidad parte de un fragmento de una charla que tuve con mi tío, hijo de mi zeide, hará unos meses.
Una de mis principales actividades con mi zeide era, mientras cenábamos, apagarle la tele y darle charla, casi siempre era alguna pregunta sobre el pasado para que largue lengua y cuenta cosas de su vida que yo no conocía o para que me reitere alguna anécdota sacandole un poco de más datos de los ya conocidos. Soy un gran conocedor de la historia de mi zeide y mi bobe.
Volviendo a lo que me motiva a escribir sobre él. Mi tío argumentó que su vida hubiera sido más apacible si no hubiera decidido volverse a Argentina a mitad de los 60's. Que en Israel no habría tenido los problemas económicos que tuvo, no hubiera necesitado nunca a manejar un auto como remisero. Yo, en cambio, postulaba que su vida fue muy rica, que parece haber sido divertida, una aventura ante cada emprendimiento que se animó a efectuar.
Resumiendo, nació un 7 de febrero de 1938, hijo de una Rumana y un Polaco, ambos judíos y comunistas, que por diversos motivos escaparon de Europa para que luego el destino haga que se conozcan en Buenos Aires. Nunca supe bien, pero creo que solo llegó hasta el segundo o tercer año del colegio secundario. Se pudrió de estudiar y empezó a trabajar. Conoce a lo que sería mi futura bobe, se casa en el 58 y se va a vivir a Israel, más precisamente a las afueras de Jerusalem. Se instala en una especie de comunidad socialista que se denomina Moshav, que es algo muy parecido a un Kibutz solo que bancado por el partido de derecha de Israel. Si, mi zeide vivió en una verdadera comunidad socialista, en la cuál los trabajos eran para la comunidad y los sueldos directamente proporcionales a la cantidad de gente que formaba cada familia, plus se daba ropa, comidad y distintos suministros bajo la misma regla, no obstante lo cual, mi zeide era de derecha y muy sionista. Nunca entendí muy bien porque vuelven a Argentina él, mi bobe y sus dos primeros hijos (mi padre y mi tía) pero vuelven y nunca más vuelve a vivir a Israel.
Desde el momento en que volvió mi zeide trabajó de operario en una fábrica textil, vendedor ambulante, que en esos tiempos se lo llamaba cuentenik. Tuvo en sociedad un bowling, luego una curtiembre, luego paso a ser revendedor de cueros. A mediados de los 90's quizo probar suerte generando plusvalía de su dinero, esto lo llevó casi a la ruina. De pasar a ser jefe volvió a ser empleado, cambió el auto y tuvo su último trabajo como remisero en una agencia importante de la Capital Federal.
Con este resumen tan escueto no parece ser la gran cosa. Pero de cada una de estas épocas de su vida hay una gran cantidad de historias más que entretenidas. Como soy un fanático de lo cotidiano, creo ver en lo pequeño suma grandeza, por lo que todas estas historias son las que hacen rico el recuerdo de mi zeide.

He decidido seguir, a mi modo, los pasos de mi zeide. Por lo que he tenido numerosos trabajos de diversa índole. Mis cayos en mis manos son mi homenaje a mi zeide. Por suerte, no conozco la pobreza, cosa que él si conoció. Pero intenté y sigo intentando embeberme en la visión del laburante que él, junto con mis padres, me inculcó. Creo que esto es su mejor legado en mí.

Meiosis es................

Habiendo leido las nuevas de Chafachussets y teniendo en mente el anterior estudio de dicha institución. Llego a la conclusión de que la única manera de poder concretar el tan presiado acto reproductivo es no pensar en ninguno de estos estudios y "tirar la boca" (?) cuando uno crea que la situación lo amerita. Si, hombres del mundo escuchadme, tirad la bocad, total de última podés recuperarte de la verguenza, cuando te reboten, yendo con tus amigos y riendote bien fuerte decirles "Vieron como me rebotó esa pelotuda, encima se cree linda (y lo es, gil, lo sabés, pero uno se automiente para no tirarse a un pozo luego de esos momentos tan incomodos)"

De última atajenla a la mina diciendole "En 5 segundos te voya besar", y si, tienen 5 segundos para ver la expresión de la femina y decidir si actuar o no.

Amo este tema, chicas vengan a mi (?):

No hay que generalizar, pero...

Estudios recientes de la Universidad de Chafachussets, afirman que existen al menos 12 factores determinantes en un hombre, a la hora de des-erotizar a una mujer.
El testeo fue realizado en un grupo de 100 mujeres sexualmente activas cuyo rango de edad abarca los 20 a 35 años. El objetivo del mismo, consistió en establecer ciertos patrones estéticos y conductuales en el hombre, que inhiban de forma considerable la atracción femenina:

- 16,5% de las mujeres entrevistadas maldijo hasta el hartazgo a quienes mantienen a los slips en el mercado.

- 14% de las encuestadas afirma que frecuentar a un hombre que usa shorts o bermudas por encima de la rodilla, es lo más parecido a la vergonzosa sensación de creer olvidada una toallita femenina en un baño ajeno......de un chabón......nuevo.

- 13% gritó: ¡PELIRROJOS!

- 11% de las participantes sostuvo que, tras mantener contacto con individuos que usualmente visten remeras escotadas o camisas abiertas que permiten la tupida y ensortijada intromisión de vello pectoral, fue necesaria ayuda profesional para reafirmar su orientación sexual.

- 10% de las testeadas coincidió en que ver a un hombre tocando un instrumento imaginario es más triste que ver a toda la vecindad gritarle al Chavo: "Ratero! Ratero- tero- tero, Ratero!"

- 8% de las mujeres replicó ardorosamente que "no era para tanto" cuando tuvo que contar sus experiencias con los Temerosos, fervientes amantes del "No, no, acá no", "no, mejor no" o "No, no, no, en serio, no".

- 7% de las encuestadas, haciendo tambalear sus postulados en defensa del género, dijo: "el pelo largo es para señoritas, 'tamo?"

- 5% de las encuestadas, dijo que encontrarse con un seguidor empedernido de la cultura rastafari y/o cannábica, no sólo es súmamente desestimulante sexualmente, sino que derrumba cualquier ápice de pensamiento utópico-idealista de que podemos vivir en un mundo mejor.

- 4,5% de las mujeres encuestadas sostuvo que salir con hombres que no consuman alcohol, drogas blandas, o algún que otro método autodestructivo para sobrellevar la inexorable tragedia de vivir, es sumamente aburrido.

- 4% de las participantes aún no comprende en qué hemisferio del cerebro del hombre con rulos, se gesta la fútil idea de hacerse un flequillo.

-2% de las participantes mencionó otras atrocidades capilares y velludas como el afro en gente blanca, la uniceja y la utilización del todavía comercializado, gel.

-1% de las testeadas, afirma que todo hombre que ocupe parte de su tiempo libre en algún tipo de Arte marcial, necesita abandonar inmediatamente la casa de su madre.



Pero como no todo es deserotizante...

Entero

Asiduos y no tanto:
Un melómano se caracteriza por escuchar música todo el tiempo. Pero me gustaria detenerme en aquellas obras que deben ser (y cuando se apreta play es necesario no apretar stop hasta que el equipo se detenga naturalmente) escuchadas de pe a pa. Hablo de esos discos en los cuales no hay temas relleno, donde la composición y la emotividad de la obra nunca descienden en calidad.
Creo fervientemente que esos discos no solo son atemporales, si no que ademas son esas obras llamadas "discos conceptuales"; y no creo que solo deban llamarse asi a las obras que tienen un tema en común a tratar a lo largo de las líricas de todos los temas. Hay algo más en dichos albumes, hay una insipiración dívina del momento cuando fueron compuestas, y se nota.
Tampoco creo que solo un estilo pueda generar estos discos. Calle 13 sacó un disco así. Residente o Visitante es una obra increible de variaciones de ritmos populares con una consigna casi única en todos los temas, la unidad en América Latina y la joda latina. Enslaved, de las frias tierras de Europa del este, también logró un disco imposible de no escuchar de principio a fín como es "Below the Lights" donde el sentimiento vikingo de guerra se mantiene constante desde la primera estrofa al decir "I close my eyes as fire sweep cleans the earth". Metallica y su "Master of puppets tambien". Hasta los Red Hot Chilli Peppers crearon una gran oda al funk rock que no tiene un tema de desperdicio en su "Blood Sugar Sex Magic". Opeth y sus "Blackwater Park", "Ghost Reveries" y "Damnation" (aunque pa mi todos sus discos son geniales). Y por último voy a nombrar a Radiohead que tiene dos obras de este estilo: "Ok Computer" y "In Rainbows".
Si pueden escuchen estos discos de pe a pa por lo menos 3 veces en su vida a fin de poder comprenderlos.
Reflexión de último momento: "Cuando le ves las tripas las cosas pierden gracia" pensado al estar presenciando el desarme de un convención en el salón azul de La Rural. Igual puede ser utilizada para muchas otras situaciones.

La paranoia post pedo

Esto fue escrito en una medianoche de inspiración junto al gran Smoler, amigo y compañero de ruta de la Licenciatura de Exactas, espero os guste.

Ciertamente todo lector puede sentirse atraído a seguir leyendo por algún recuerdo al leer el título pensado por dos brillantes estudiantes universitarios de la linda ciudad de Buenos Aires.Pero sucede que el flato, pedo para los amigos, es, además de una manifestación de comodidad, un reflejo de la conciencia vanguardista, típica de un estudiante desacartonado.
Pongamonos en situación flatal (pedal para los amigos); clase, alumno brillante, somnoliente que cae rendido ante los brazos de Morfeo (pa los amigos: Me clavé un chegusán primavera antes de la teórica y me esta dando modorra la voz monotónica de esta profe). No se si es por la pastilla roja que me dio morfeo ("debe ser por la sustancia") o qué,pero siento que mis intestinos la estan re delirando con esto de los eumetazoos, "uuuuuuy que buena onda, me quede re dormido".
Y si, 10 minutos después el brillante, y ya no somnoliente, estudiante despierta feliz al no sentir sus ojos caer (aunque ya caerá, a no temer querido lector, que el título no es un engaña pichanga) y poder seguir escuchando si primero estuvo el pólipo o la medusa; gira para decirle algo a su compañero/a de escucha cuando....
Una emanación de gases sale por la zona posterior del eje oral - aboral de nuestro queridísimo y brillante estudiante, no solo eso, si no que dicha emanación produce una vibración con el nuevo medio a una frecuencia audible (pa los pibes, se me escapo un re pedo, loco).En tanto que ese estímulo olfativo-auditivo desencadena una rabiosa respuesta de excitación en nuestro estudiante, que queda inmediatamente poseso de una sensación de paranoia conspirativa contra su flagragante anatomía, quedando ahora inmerso en un mar de transpiración fria, imaginando una multitud de cabezas rotar para acusarlo de haber ultrajado las leyes de la ética social.
Nuestro estudiante comienza un lento y fino movimiento de cabeza 90 grados hacia un lado y luego 180 hacia el otro con el fín de detectar las cabezas acusadoras, mientras tanto su delicada nariz se encuentra en la misión de detectar la gravedad de su desliz. El sistema nervioso de nuestro (ya a esta altura) heroe procesa información a tal velocidad que podria ganarle una partida de ajedrez al mismísimo Kasparov. Para su sorpresa descubre que ni el estímulo ofaltivo ni el auditivo fueron lo suficiente relevantes como para generar una respuesta en la irritabilidad de los especímenes cercanos. Nuestro heroe sonrie por lo bajo y vuelve a cerciorarse de su casi victoria. Bajando la excitación y ya normalizando su ritmo respiratorio, es cuando empieza a regocijarse de su propia obra, sintiendose orgulloso de haber cometido el crimen y salido impune.
Y asi, vuelve a caer ante los brazos de Morfeo una vez más, ya que toda esta paranoia hizo estragos en su reservas de energia. (estamos próximos al fin, pidote como final una conclusión, oh, sabio S, y agradezco su colaboración a este blog)

Asi como los faraones emprendían un viaje post-mortem a la eternidad, nuestro estudiante se sube al carro de la algarabia, y relamiendose de exito, satisfacción y sala de ensayo, se entrega a ese maravilloso mundo de los sueños, en donde vuelve a ser ese galalrdo caballero que al pedo vencio para ganarse a la princesa.

El arte y la biología.

Benne, quiero hacer un breve prologo para ponerlos en situación.
Esta es la Historia de Abel. Abel era un nene que desde los 4 años tenia fascinación por los dinosaurios y que desde los 6 años dice cosas como "Quiero ser Paleontólogo" "Aguante el Parasaurolopus" "Me quiero casar con la ciencia" y demases estupideces, porque lo mejor que hace Abel es hacer o decir estupideces.
Abel terminó el secundario y se anotó en la Licenciatura en Paleontología en la UBA, para luego cambiar Analisis matemático por Matemática y arrancar en la Facultad de ciencias exactas y naturales la Licenciatura en Biología. No fue un cambio tan grande pero un cambio al fin. Abel cursó durante 2 años la carrera y un domingo dijo "No voy más a esa facultad de mierda" y efectivamente al despertarse a las 6 am ese lunes, miró a los costados y dijo "Si, realmente no voy una mierda a esa facultad del orto" y siguió durmiendo para no dejar su amada carrera y facultad.
Dos años despues a Abel le picó el bichito de "Y qué pasa si vuelvo?" y volvió, anotandose a Calculo Algebraico (que con todo ese título es solo algebra lineal) y Introducción a la Zoología.

Bien, heme aquí, nuevamente enfrascado en un guardapolvo blanco y frente a un microscópio para... SIIIIIIIIII, dibujar!. A lo que uno, un gustoso de los libros y el conocimiento, piensa: "Por qué si me anoté en biología, BIOLOGÍA, tengo que ponerme a dibujar? Yo, que no puedo hacerte una casita y un tipito de palitos?" Bueno, pero la vida es así y hay que dibujar. Bien, asi que el TP 3 se llama protistas? A dibujarlos entonces. Primer desafío: Radiolario. Miro por la lupa, veo ese entramado de sílice formando el "esqueleto" jutno con unas prolongaciones del mismo material, a las que llamamos espinas, que le confieren una mayor flotabilidad a bicho este. Busco el mejor perfil, miro la hoja, respiro profundo y empiezo a trazar lineas muy suaves, a fin de poder borrar sin que quede marcada la hoja y que despues sea todo un mamarracho. La verdad que me quedó precioso, la última vez que me sentí orgullosos de un dibujo mio fue cuando me salió harrrmosa un estoma.
Despues de eso faltaban 8 dibujos más. Los cuales fueron disminuyendo en calidad a medida que pasaban las horas y aumentaban mis ganas de fumar un pucho y hacer pichín.
Lo importante de esto es que vuelvo a sentir un importante flujo de conocimiento entrar a mi cerebro, que vuelvo a maravillarme con el mundo natural y vuelvo a querer leer un libro de 1400 hojas con la letra asi de chiquita y con un quilombo de nombres medio en griego, medio en latín al que conocemos como lenguaje técnico. Como te extrañe ciencia, como te extrañe exactas.

1987

Si, nací el 10 de Enero de 1987. ¿A qué viene esto? A algunos de los típicos cuestionamientos que me han hecho al hablar de música: ¿Cómo que no escuchás a los Beatles? ¿Cómo que no escuchás a Zeppelin?.

Si señores, sacando a Hendrix y algunas cosas de Spinetta y Charly he dejado practicamente de lado la música de los 60's y 70's (Vale mencionar que también hay poco y nada de los 80's, pero esta es una década tan confusa que meh (?)). Bien, ¿A qué se debe esto? A mi fecha de nacimiento principalmente. A que papá, cuando yo era un purrete cachetón y gordotón de 12 años, me regaló dos discos en unas vacaciones. Close to the edge de Yes y Blood Sugar Sex Magic de los Peppers (señores de pie) y siempre me llegó más el de los RHCP. A que aunque papá seguia insistiendo con el blues de B.B. King, con Floyd, con Vendiendo Inglaterra por una libra y demases cosas de hace 40 años, a mi se me ponia la piel de gallina cuando por Mtv cinco boludos con dreadlocks cantaban Somebody Someone mientras toda la habitación temblaba, en mi cerebro creo que mi comedor tambien estaba tembleque. Si, tomé conciencia musical (como cualquier personita) a las 12 años mao meno' que empecé a escuchar música por mi cuenta, o sea en el 99/00. No suena bastante lógico entonces que me guste más Korn que los Beatles. Son de mi época, tiene el gusto a mi década y los entiendo mucho más que a un cuarteto de hippies hablando de cosas de HACE 40 PUTOS AÑOS. Todo bien, son atemporales, pero igual, pienso que fueron novedad hace 40 años. Y yo llegué a la música cuando siguió evolucionando durante 40 años más (al que aca piense: "Nooo, pero se puede involucionar" por favor retirese de mi blog). Por ende, no me rompan más con que eso de "Hay loser, escuchá a los Beatles" porque mi respuesta es "No vives de ensalada" o "No vivas en el pasado, actualizate y adorá a alguna puta banda que puedas llegar a ver en tu vida".

Me quedé sin inspiración para transcribir la entrevista al triangulista de la Orquesta estable del Teatro Colón. (Perdoname gordi's)

Casualidad o causalidad? (?)

Me retrotaigo a Agosto del 2008, me despierto un lunes a las 6 o 7 am (no recuerdo bien) y me digo: "No, no voy más a esa facultad del orto" y dicho y hecho no fui más. Asi que me quedé con mi laburito de sonidista en un templo en Belgrano y a buscar que hacer toda la semana.
Pasaron laburos, cursitos y 2 años de vida en el interín...
Hoy me despierto, en Agosto del 2010, y miro alrededor: "Ajá, te anotaste en la facu de nuevo. Ajá 2, conseguiste changuita pa pasar el invierno nuevamente como sonidista en un templo..... Mmmmmmm.... FUCK OFF!!!!" Es como si el universo me dijera: "Te di dos años de changûí para que hagas cualquier cosa, ahora volvé en donde te quedaste pibe".

En el medio de esto desapareció Cuz Cuz hace una semana y supongo que debe estar muerto, puta madre, me habia encariñado bocha con el gatito ese.

Dia gris

Nunca voy a entender por qué la gente que anda con esos techos individuales tiende a caminar bajo los techos sobresalientes de las calles porteñas entorpeciendo el andar de los traunseuntes sin dicho adminículo. Nótese la cara de fastidio que ponen al ver que uno no se corre del techo y ellos se verán obligados a caminar bajo la lluvia sin mojarse pero con molesto ruido de la gotas golpeando la tela plástica.

Improperio del dia: Que verrrrrrrrrrrrrrga!!!!!!
Dicha por mi persona mientras me dirigía a la casa de mi bobe, ya que en la vereda de la derecha de Lambaré pisé una baldosa floja, que con mi gran peso, actuo como catapulta hídrica. Luego de putear me percato que en mi entrepierna y la parte interior de mis muslos tengo una sombra en forma de V de agua. La sensación del agua sobre mi me recordó al verano, cuando uno está metiendose al mar y la primer ola pega en la malla.

Al pasar II

¿Cómo puede ser que un ser humano pueda consumir a las 8:45 de la mañana un terrible troncho y estar activo todo el día pedaleando? Si al que lee esta pregunta le intriga por favor dirigirse al furgón de la Linea San Martín y dirigirse a los usuarios que transitan dicho zona de la formación.

¿Cómo es que nadie pone cara de dolor agúdo al escuchar la bocina del subte que avisa que la puerta esta próxima a cerrarse?

Brindo por la gente que se percata en los detalles efímeros.

Que lindo que es llegar a un lugar ajeno y que traten de que lo sientas como propio.

Los halagos nunca estan de más.

Como odio escuchar a gente que vive con "para qué" como leit motiv.

Mi psiquiatra se llama igual que mi chonga (?).

Extraño mi pelo.

Extraño mi trabajo.

Extraño mi carrera.

Extraño la pesadilla.

Como me gustan los encuentros casuales con conocidos en medios de transporte semi públicos.

Algún dia voy a decirle a la gente que empuja en hora pico lo que pienso sobre sus modales.

Pensar y pensar

El problema de la humanidad es que los estúpidos están seguros de todo y los inteligentes están llenos de dudas.
—Bertrand Russell

Esta frase me llegó como firma en un mail de un paupérrimo profesor que tengo en el instituto donde curso una técnicatura. Aclaro que el profesor es paupérrimo no porque no pueda explicar bien o sea un idiota (dos cualidades que no lo describen), si no que como esta viejo y tiene problemas con la juventud de hoy simplemente pone piloto automático en su forma de profesar su profesión, valga la redundancia. Bien, no pierdo más tiempo con el señor ya que no viene a lo que queria compartir con quien lea este post y solo lo usé como introducción, aunque no nos introduce en tema.

Antes de escribir mis conclusiones creo que es menester que por lo menos ojeen quién fue Bertrand Russell, una mente brillante que esta a años luz de mi razonamiento (igual muchísima gente me gana, ja!) y que la mayoría de los seres vivientes. Varios de los razonamientos que hice sobre esta frase fueron pensando que este señor creó una teoría matemática sobre conjuntos que no pertenecen a dicho conjunto, esta teoría es conocida como "La paradoja de Russell".

A primera leida la frase no solo suena contundente y parecería una verdad incuestionable. Uno la lee y dice "Cuanta verdad tenía este muchacho", por lo menos eso me pasó a mi. Pero por alguna razón la frase quedó en mi cabeza y quise atacarla, encontrarle puntos débiles. Pensé en que esto era una de sus paradojas, ya que hay dos conjuntos: Conjunto a "Los idiotas que estan seguros de todo" y conjunto b "Los inteligentes que dudan de todo" (Antes de seguir quiero aclarar que voy a tomar como axioma que existen estupidos e inteligentes, no hay puntos medios.). Intenté probar si el inteligente que duda de todo y el idiota que esta seguro de todo pertenecen a sus conjuntos, y desde este razonamiento ya sale algo interesante. Si un cree dudar de todo, ergo esta SEGURO de dudar de todo pasa a tener una certeza, estar seguro de algo, por lo que deja de pertenecer al conjunto. Y si un individuo, al leer la frase, rie de costado y piensa: "Yo soy inteligente" porque a descreido de algo, tambien no pertence al conjunto porque esta seguro de ser inteligente. Por lo que concluyo (si, no me creo inteligente, por lo que tengo certezas en mi vida) que ese conjunto es vacío, no se puede ser inteligente y dudar de todo.

Ahora veamos si alguién puede pertenecer al grupo de los idiotas que estan seguros de todo. Parece axiomático que si se puede pertenecer a este grupo, porque con alguna certeza que se tenga, uno ya esta seguro de algo, por lo que no puede ser inteligente. Y si no es inteligente entonces uno es un estupido, El sr. Russell lo delimitó bien en su corta pero concisa frase, o se es inteligente o se es idiota. Por ende el conjutno b contiene a toda la humanidad.

Igual estoy dejando algo de lado, que es que el sr Russell en su frase no puso "El idiota esta seguro y el inteligente duda", agregó un todo. Y con esta palabra embelleciendo su afirmación y prolongandola por pocos caracteres agrega muchísimo contenido, porque para ser un idiota hay que estar seguro de TODO, y creo poder afirmar con total veracidad que no existen persona que esté segura de todo. Por lo que el conjunto de idiotas ahora se encuentra vacio. No solo eso si no que también creo poder afirmar que ninguna persona descree de todo, ya que si duda de todo esta persona estaría segura de que duda de todo, ergo no duda de todo. Por lo que nuevamente este conjunto queda vacio. La definición de una de las mentes más brillantes que pisaron nuestra tierra es una falacia total.

Luego de esto quisé pensar si yo, con toda modestia, podría generar conjuntos que no esten vacios, reformular la frase de Russell para que tenga sentido. Y llegué a la conclusión que existe el conjunto de idiotas que duda, que estan seguros y tambien el grupo de inteligentes que dudan y que estan seguros de todo. Pero nuevamente como son conjuntos tan absolutistas (sepan disculpar el abuso de notación, pero creo que decir "absolutista" engloba bastante mi idea) tambien tienen muchas fallas. Y en el reino de la lógica no hay errores.

Nuevamente me contra ataco y pienso "Bien, como no hay errores y si yo elijo como axioma esto y aquello, con las leyes de la lógica lo que digo es lógico". Lo mismo ocurre con la frase del señor Russell. Tiene lógica, y es tan lógica que tiene una fuerza tan absolutista (perdón, señor juez) que deslumbra a primera leida. Pués bien, al encontrarme en este punto en el cual no podía atacar a la frase, ya que posee una veracidad que la lógica comprueba en pos de sus axiomas que la generan, llegué a una última conclusión: Bertrand Russell nos jugó una broma y todo aquél que lea esa frase será victima de ella. Juego mi alma a que cuando al sr Russell se le ocurrió rió de lo estúpido que es afirmar lo que postuló su cerebro y solo la habrá dicho en público para regocijarse ante la fascinación del público presente. La joda le salió de 10. Como conclusión final es interesante ver lo que la lógica puede generar, una afirmación que no es válida en nuestro mundo pero si válida con los axiomas enunciados. Y cualquier matemático es capaz de utilizar la lógica pura a gusto y "piachere".

Asi que estuve 4 semanas pensando sobre una frase para darme cuenta que sólo es un gran chasco diseñado por una gran mente. Lo felicito sr. Russell, conmigo funcionó de maravillas.

Pd: Dejo link con la biografia de Bertrand Rusell de Wikipedia por si a alguno le intriga quién mierda fue. Si, es larguisima, pero bueno, mejor que estar viendo un strip tease de una buena negra caderona, o no?

http://es.wikipedia.org/wiki/Bertrand_Russell

Con ganas de ir al baño

Me cago en el universo
Me cago en el destino
Me cago en mi oficio
Me cago en los títulos
Me cago en el status
Me cago en la guita
Me cago en la música
Me cago en las normas del lenguaje
Me cago en las tildes
Me cago en mis laburos
Me cago en mis jefes
Me cago en mis amores
Me cago en mis no amores
Me cago en mis amistades
Me cago en mi criterio
Me cago en mis expectativas
Me cago en mis logros
Me cago en mi cinismo
Me cago en mi acidez
Me cago en mi humor
ME CAGO EN TODO!